SOÑANDO EN LA EPOPEYA PADRE ALFONSO DURAN

Padre ALFONSO DURAN
SOÑANDO EN LA EPOPEYA
Mi Patria!… ¿Quién entiende lo que es ella?    Mi Patria!… ¿Quién sabrá lo que es mi Patria?    ¿Quién tiene tanta fe, tanto heroísmo,    tanta sangre en su ser, tanta arrogancia,    tanto fuego en su mente, tanta fuerza,    tanto sol, tanto espacio, tales llamas,    tanta ebriedad sublime de Dios mismo,    tantos amores, tan soberbias ansias,    que comprenda las glorias argentinas,    que sienta las grandezas de mi Patria,    que haga surgir el poema sacrosanto,    que lo escriba con alma de su alma,    que lo sienta bullir como es grandioso,    que lo sepa cantar cual nadie canta,    deshecho en un incendio de emociones,    trasuntado en un trueno de batallas,    convertido en hoguera crepitante,    transformado en bandera azul y blanca.    Mi Patria… ¿Quién será el sublime Homero    que cien Homeros lleve en sus entrañas    capaz de comprenderla, de sentirla,    de fundirse con ella, de cantarla? *   *   *   *   *    Mi Patria no surgió del estampido    de un cañón, ni de un ruido de metralla;    surgió de un grito colosal del pueblo    un día de lluvia, en medio de una plaza;    no fue su primer brillo el del acero    sino un fulgor de inmensa democracia,    y allá se condensó en un veinticinco    de Mayo, y fue terrible su pujanza;    y sólo por salvar su fuego sacro    de libertad y esparramar su llama,    empuñaron sus hijos los fusiles,    arrancaron del rancho las tacuaras,    ataron en sus puntas los cuchillos,    montaron los bridones de sus pampas,    y ya todos borrachos de heroísmo    por darse libertad y esparramarla    a otros pueblos de América, cruzaron    valles, llanuras, mares y montañas,    no sé si como cíclopes absurdos    o como batallones de fantasmas. *   *   *   *   *		Mi Patria!… ¿quién entiende lo que es ella?    Mi Patria!… ¿quién sabrá lo que es mi Patria? *   *   *   *   *    Cuando sangre vertió, siempre fue, siempre    soñando en epopeyas libertarias;    nunca de antojo se tiñó con sangre,    nunca soñó en conquistas insensatas;    cuando por otros derramó su vida    jamás se acordó luego de cobrarla;    y su bandera que es girón de cielo,    siempre triunfante, siempre inmaculada,    jamás flotó de vanidad al viento,    siempre en ciclón de generosas ansias. *   *   *   *   *    ¡Qué bárbaros los criollos argentinos!                ¡Qué bárbara mi Patria!…    Ir al Ande, mirarlo de hito en hito,    atropellarlo, comenzar su escala,    y de rabia mordiéndose los labios,    y los puños mordiéndose de rabia,    desgarrando sus carnes por las breñas,    haciendo garfios de sus pies y garras,    la cúspide asaltar de nieve eterna    con cañones, acémilas, vituallas,    y desde allí tendiendo las visuales                de su inmensa mirada,    ver Chile y el Pacífico y más lejos    al otro lado del gran mar el Asia.    Y descender de triunfo en triunfo siempre    en huracán de homéricas hazañas;    y montar en las naves con el gesto    con que antes en los potros se enarcaran;    y caer sobre el Perú como centauros    con la Argentina enseña desplegada,    centauros de la tierra, de los mares    con sus barcos, sus potros y sus alas,    siempre cantando redención de pueblos    redimidos con sangre de su entraña!…    Siempre llevando libertad y gloria    en la olímpica punta de sus lanzas.    Mi Patria!… ¿quién entiende lo que es ella?…    Mi Patria!… quién sabrá lo que es mi Patria?